Il y a quelques mois de cela, votre serviteur utilisait le verbe « rouméguer » dans un article. Évidemment, les Parigots de la rédaction n’ont pas compris, Jacques de Guillebon protestant contre la faute de français. C’est ainsi que je me suis aperçu que je parlais l’occitan, sans même en avoir conscience. Vous me direz qu’il vaut mieux se placer dans le sillage du Provençal Frédéric Mistral, du Lotois Léon Gambetta, du Castrais Jean Jaurès, ou encore du troubadour Bernard de Ventadour, que dans celui de Cyril Hanouna, des rappeurs ou des acteurs de la télé-réalité.
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J’ai la « rassrah » quand je saisis confusément que mon langage teinté de termes de plouc du sud-ouest passe pour du mauvais français chez mes condisciples, alors je roumègue seul dans mon coin en pensant à ces tabanards du nord de la Seine. J’hésite même à les inviter bringuer, tant ils me gonflent les ronfles avec leurs fadaises de pecs et leurs manières de gonzesses. Pour la faire court, ces gabatchs me gavent, m’ensuquent et me donnent envie de m’escamper. Ce ne sont pas des craques, leurs braillements de pitchouns apeurés par la gouaille gasconne nous font caguer. Ça finira à la castagne avec ces cabourds s’ils ne respectent pas un peu plus notre identité, notre apport fabuleux au français argotique, aux jurons d’autrefois.
Chacun de nos mots sonne comme un remède à l’uniformisation forcée du monde, aux anglicismes et au français post-colonial. L’Occident des barjots ne nous fera pas caner.
