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Jadis, comme tout un chacun, le fabo partait en vacances avec son pôpa et sa môman au fin fond du Pays Basque chez des cousins ou dans un coin paumé de Normandie chez Mamie. Mais ça, c’était avant. Désormais, le fabo est grand… toujours immature. Il cherchera donc prioritairement un lieu de villégiature à l’écart de la foule mais où il pourra tout de même s’adonner à sa passion des grosses bouffes et découvrir des pinards locaux, qu’il essaiera de consommer avec modération sans toutefois y parvenir.
Va donc pour la Corse où il pourra acheter du saucisson d’âne de porc breton au prix du caviar. Le fabo ne voit que des avantages à l’Île de beauté. Il a simplement oublié de vérifier où se situerait la charmante bergerie traditionnelle qu’il a louée : à 15 kilomètres de la plage la plus proche, une crique minuscule à peine accessible en smart. C’est ballot, sa Jeep Wrangler de 1987 a crevé et le fabo, s’il aime à dire qu’il apprécie le sport et la nature, est un peu refroidi par les étapes du Tour de France que lui et sa famille doivent se farcir tous les jours.
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Après ses déconvenues corses, le fabo prévoira un séjour plus haut de gamme, plus international. Cette année, son choix se portera sur Budapest. Oh, pas pour y rencontrer de jeunes et accortes demoiselles magyares – ou pas seulement – le but de ce voyage sera strictement culturel. Car le fabo appréciera de découvrir la fière nation de Viktor Orban, bien qu’il ne cessera de pester contre les menus des restaurants locaux, et leurs goulashs peu adaptés aux températures estivales. Après avoir enchaîné les plans galères, le fabo revenu de vacances se dira qu’une bonne vieille station balnéaire tout confort n’aurait peut-être pas été plus mal. Et c’est ainsi que plus tard, voûté et fatigué, il cessera d’être un fabo pour rejoindre la communauté nationale et se repaître de chipolatas au barbecue en lisant la rubrique transferts de L’Équipe.
Gabriel Robin
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