Chloé Cruchaudet conclut sa remarquable évocation des neuf ans que Céleste Albaret et Marcel Proust passèrent ensemble. « Il a rempli ma vie », disait-elle, et la scénariste et dessinatrice restitue, avec son dessin fluide et ses tons d’aquarelle (où dominent un violet demi-deuil et un vert morbide), cette vie bien close sur elle-même et pourtant ouverte sur le Paris littéraire, cette chambre matricielle où Proust couve son œuvre cependant que Céleste le couve, lui, le ploumissou neurasthénique. Comme l’histoire se termine avec la mort de Proust, Chloé Cruchaudet fait la part moins belle aux mécanismes de la création littéraire proustienne, si magistralement évoqués dans le premier tome, et resserre sa narration sur les relations entre l’écrivain et sa gouvernante, le grand bourgeois et la paysanne à peine dégrossie, victime fascinée par son sacrificateur qui l’enchaîne à ses nuits et à ses humeurs.

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Tout l’album est comme une pièce de théâtre avec comme décor principal un appartement, et même une chambre, où Proust se donne en spectacle, garnement ravi d’un auditoire si conquis ou quadragénaire épuisé forcé d’admettre que sa gouvernante, qu’il méprise un peu, lui est indispensable : Céleste le sait et le taquine avec une certaine cruauté, enfantine elle aussi, éprouvant son minuscule pouvoir. C’est drôle, c’est fin, c’est tragique, on rêve que Chloé nous entraîne à nouveau dans un univers qui la conquit et qu’elle sait si bien vivifier.