Sam Raimi est peut-être l’un des rares réalisateurs stars des années 80 à avoir gardé la tête froide et une relative indépendance dans ses projets et sa façon de travailler. Expérimentateur de génie, connu pour sa trilogie culte Evil Dead qui revisitait l’horreur viscérale à la sauce Chuck Jones, frère d’armes des frères Coen avec qui il partage un goût immodéré pour les focales longues et l’humour « slapstick » (bouffon), il s’était tiré avec tous les honneurs du passage aux blockbusters, signant avec sa trilogie Spiderman une épopée à la fois spectaculaire et furieusement personnelle. À l’inverse d’un Tim Burton qui s’auto-caricature jusqu’à la nausée, Sam Raimi semble soucieux de ne pas avoir créé une marque, tout en préservant son insolence et quelques gimmicks réjouissants : preuve en est ce petit film brutal, superbement raconté et filmé, qui tresse autour d’un sujet rebattu – un homme et une femme que tout sépare doivent survivre sur une île déserte – une satire cruelle du monde du travail et du libéralisme. [...]

Qu’on lui confie une série centrée sur le Mitterrand terminal, et il est à parier que la télévision publique ne fera pas jouer le fameux droit d’inventaire. Confirmation en est donnée avec Mitterrand confidentiel qui fait d’abord mine, très mollement, d’écorner la légende dorée. Dès l’entame du premier épisode, la jeunesse pétainiste du président est dévoilée par l’annonce de la publication d’Une Jeunesse française, le livre de Pierre Péan sur ses années vichystes. Viendront dans le second les révélations sur la famille cachée et les écoutes téléphoniques. Le vieux sage serait un vieux salaud ? La structure qui se met en place va évidemment infirmer cette hypothèse. Chaque scandale entraîne un flash-back et le récit progresse sur deux plans, les retours en arrière expliquant in fine le comportement supposément problématique de Mitterrand (l’attentat de l’Observatoire, monté par l’extrême droite, serait à l’origine du besoin obsessionnel de protéger sa famille par les écoutes). L’articulation homme public-homme privé ne se développe jamais, dans Mitterrand confidentiel, pour la raison que le politique est finalement réduit à de vagues signes, un arrière-plan confus, comme avec cette sortie pendant un discours à Vichy qui déplaît au jeune et courageux François, juste avant son entrée tardive en Résistance. Le double récit permet de recentrer rapidement l’intrigue sur ce qui intéresse Stéphane Pannetier : l’histoire somme toute basique d’un homme pris entre deux femmes (avec ici, une troisième en embuscade, la République, et qui ne rigole pas). Cet infra-vaudeville est traité avec un sérieux de bon aloi, et une farandole de clichés à l’avenant. [...]

Les cinéastes contemporains mexicains se divisent grosso modo en trois catégories : ceux qui s’exfiltrent à Hollywood en adoptant les codes en vigueur (Guillermo del Toro et sa lente dérive Disney-wokiste) ; ceux qui, sans les adopter, parviennent à s’abonner aux films de prestige : Alfonso Cuarón et Alejandro González Iñárritu ; enfin, ceux qui préfèrent pratiquer encore le dolorisme cruel et natif à l’ombre des principaux festivals européens comme Carlos Reygadas et Amal Escalante. Hors de cette typologie, un curieux spécimen se distingue toutefois : Michel Franco, dont le dernier film, Dreams, illustre cet entre-deux, jusque dans sa localisation, entre États-Unis et Mexique. [...]

En pleine guerre du Vietnam, un fils de famille artiste raté organise un hold-up au musée de sa ville. Dans un monde idéal, l’invraisemblable crédit dont jouit Kelly Reichardt fondrait comme neige au soleil après une purge aussi atone où les scènes en temps réel butent sur leur ineptie. Le réalisateur tente de compenser l’absence de rythme et la vacuité de son film par une insupportable musique jazzy. [...]