RENVERSANT
REDSTAR WU & THE WORLDWIDE SCOURGE, Genesis Owusu, Ourness PTY LTD, Vinyle 40€99

Il y a exactement quatre ans, j’entrais dans le régiment de hussards de L’Incorrect. Disons-le, je n’étais pas tout à fait certain, à l’époque, de parler un jour d’un pareil disque. Euphémisme. Il faut pourtant se rendre à l’évidence : en ayant écouté des dizaines durant ce dernier mois, l’album de Genesis Owusu est le plus marquant de tous. Certes, j’aurais pu trouver une demi-douzaine de disques plus proches de mes goûts supposés, que sans doute certains de mes camarades auraient regardés d’un œil moins mauvais. Mais que voulez-vous, on ne se refait pas ! Dans cette errance urbaine, le hip-hop british façon Dizzee Rascal se mêle aux claviers acides, à la drum’n’bass et même à la pop méchante (oui, ça existe). L’effet est renversant. Tellement que l’idée de se frotter à des foules détestant notre bataillon m’a effleuré : hélas, le prochain concert à Paris est complet.…

DÉBRAILLÉ
UNE HISTOIRE D’AMOUR ET DE VIOLENCE, Olivier Boudeaut, Gallimard, 242 p., 20€50  

L’auteur d’En attendant Bojangles, premier roman au succès fulgurant paru il y a dix ans, raconte comment son père mourait au moment de sa gloire, le privant, quelque part, du plus précieux trophée pour un fils. Un père violent, cassant, odieux, et dont le comportement contamina celui de son enfant, jusqu’à ce qu’il se guérisse par l’écriture et l’amour avant de tenter de soigner ce lien filial malade. Après Beigbeder et Montaigu, c’est donc au tour d’Olivier Bourdeaut d’évoquer le père défaillant dans un livre de souvenirs et de résilience en réunissant ainsi tous les éléments d’un succès : le thème, sa science des situations et le ton de confidence complice qu’il parvient à instaurer immédiatement avec son lecteur. Dommage qu’il manque de style et que cette accumulation d’anecdotes ne dépasse pas le cadre d’un document humain parmi d’autres (Beigbeder, au moins, faisait le portrait d’une époque, à travers celui du père ; Montaigu celui de l’aristocratie défaite).…

Sebban ouvre son roman en nous télescopant en quelques pages des Hurons échappant aux Iroquois jusqu’à Marseille ravagé entre tricornes et cadavres, le tout dans une langue somptueuse et hypnotique. On est décidément très loin de la platitude commune, et cela fait du bien qu’on nous rappelle ce que peuvent le style et l’imagination en cette période tiède. 1720, la peste s’abat sur la cité phocéenne. Un enfant huron vient d’y débarquer accompagné d’une chrétienne. Un homme, Jonas, abandonnant sa femme et ses enfants à l’agonie, prend le large, lui, et fuit vers la Nouvelle-France. Les cadavres s’empilent dans la ville et l’enfant se retrouve bien vite doublement orphelin, errant entre les décombres et les cadavres. Sur l’autre rive de l’Atlantique, Jonas tue un homme qui l’agresse puis fuit les représailles dans la grande forêt canadienne. Deux destins croisés se déroulent à partir d’une même catastrophe, deux isolés arrachés à leur terre mais hantés par leurs morts tentent de survivre dans des circonstances inouïes. [...]

« Un jour, il m’a dit cela :  "La seule chose que je voulais, c’était écrire" », voilà l’unique témoignage que me donnera Sylvie, la veuve de Maurice Dantec, quand je l’interrogeais à son sujet. Le cœur-nucléaire du mystère qu’est tout homme, que fut éminemment cet écrivain fulgurant, pouvait se résumer ainsi. Un besoin viscéral de traverser la vie par l’écriture, de se traverser par l’écriture, de vivre cette vocation comme une expérience-limite. Comme nous étions loin, avec lui, au fil de ses pavés hallucinés et de ses diatribes flamboyantes, de l’auteur lisse qui a, depuis, colonisé Saint-Germain-des-Prés, qui passe dans les émissions littéraires avec un air poli et faiblard, ou alors indigné sur commande, constipé dans le consensus moral, venu refourguer sa pommade narcissique ou ses comprimés résilients. Dantec, lui, nous fit tourner au LSD. L’écriture fut pour lui un risque total, à frôler la folie, mais aussi à ouvrir des voies nouvelles, et la trajectoire que dessine dans le ciel des lettres françaises l’espèce de météore qu’il fut, montre sans doute un déclin tragique, mais, dix ans après son extinction, on mesure déjà à quel point son éclat fut insolite et intense ; à quel point le régime général, depuis, s’est globalement ralenti.  [...]