Il y aura dans cette nouvelle année des événements et des rencontres décisives. De l’aléatoire et du contingent. Des mots qui ne signifieront rien de plus que l’instant. On ne pourra toujours pas se passer de la tradition. Cette année de nouveau, le corps sera crucifié et glorieux. On rêvera à des titres de livres que nous n’écrirons pas. Au commencement était… seulement.

En 2022, le discours ambiant sonnera de plus en plus mièvre et complice d’une détestation liée à une bêtise ostentatoire. L’ambiance sentira la mise à mort. Ce sera la cruelle joie parfaite.

On représentera encore le monde avec la mimésis. La répétition nous assurera le savoir bas-de-gamme. On voudra l’œuvre collective comme la révélation du Fils de Dieu. Chaque fois est une première fois. On aguichera pour vaseliner les imaginaires. L’excentricité est une forme abrutie de la logique.

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On ne projettera plus et on recèlera en soi. On trouvera bien un démon à qui faire endosser nos souffrances. L’ubiquité, on y sera tous. Changeant et contradictoire, on réagira vite. On commentera des commentaires de commentaires et tout se rétrécira. Plus de bruits et moins de contenus. Nos objets aimanteront nos sentiments. La persuasion s’érigera en preuve.

Les défauts seront encore magnifiés la nuit, quand on sera plus proche. On votera pour les mensonges qu’on veut entendre. On rêvera pourtant d’un sel qui ronge les hypocrisies de mœurs et d’argent mais on préférera profiter du black friday. On compliquera les réalités pour trouver de bonnes raisons aux échecs et puis on reprendra un verre.

On confiera un petit fond des choses au temps. La verticalité n’est jamais gagnée. La nature est réglée par la lutte et l’alternance des contraires. On ne prendra pas de risque inutile. On sera aussi indifférent à la société qu’elle l’est avec nous. On aura encore peur du chaos et de prendre le métro trop tard. Nos morts ressembleront à trois bouteilles de champagne dans une boîte ringarde. On préférera passer notre tour qu’aller à l’Ehpad. Et puis, on le regrettera.

Nos morts ressembleront à trois bouteilles de champagne dans une boîte ringarde.

Le mal est l’histoire de l’imprévisible. Comme l’événement. Le manque d’informations nous fera surévaluer les gens pour leur attribuer une valeur et pouvoir en parler dans une soirée.

On n’aura toujours pas assez confiance pour mettre les doigts dans la plaie. Alors on s’égarera dans les petites dimensions avec un aveuglement protecteur. L’instant a un caractère pathétique. L’attente sera toujours celle du pire dans toutes les salles, avec tous les magazines du monde. La laideur sera une déficience ontologique. On parlera de caractère mais on aura toujours envie de couper cette verrue.

On ne sera jamais à sa place ni situé dans le temps. La violence viendra du conformisme et non du consensus. Ce monde semblera encore sans importance et le reconnaître nous rendra un peu plus libre. Le regard d’autrui nous poussera à sortir de nous et nous incommodera encore.

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La vérité aura parfois fière allure mais ne rassasiera pas la faim. Une année commence et tout fout le camp – les yeux, le sommeil, l’espoir.

On rêvera de la pureté d’une immunité collective qui nous repliera encore plus sur notre petit moi. L’art gothique avait essayé de nous ouvrir à la lumière. On lèchera peut être à nouveau les dalles de l’église. Le salut se fera hors du pré-établi. La conscience profonde fera l’existence authentique. On a certainement perdu son temps à ne pas assez se voir.