Il est touchant, Olivier Marchal : l’ex flic n’a pas oublié son ancienne vie ni ses anciens collègues, et, depuis Gangsters, le réalisateur français ne cesse de parler d’eux, de leurs souffrances et de leur mal-être. Avec ses cernes en accordéon, sa trogne porte encore toutes les cicatrices du passé, de ces blessures récoltées en se confrontant aux abysses de l’âme humaine et il sait mieux que quiconque, comment, chez le flic comme chez le voyou, le bien et le mal joutent toujours. La nuit, seul à son bureau, il couche sur papier leurs histoires, espérant ainsi sauver leurs âmes et éloigner ses démons. Alors il convoque à la fois ses souvenirs et les grands maîtres qu’il admire, puisque son cinéma pullule de références, de Melville à Michael Mann, et qu’il ambitionne, depuis ses débuts, de s’inscrire dans cette lignée en pratiquant du polar qui s’assume : un genre brutal et réaliste. Ses « poulets » évoluent toujours sur une ligne de crête à la frontière morale ténue que les vapeurs de gnoles bon marché et de clope tiède floutent encore davantage. Mal rasés, les cheveux cradingues et le cuir qui grince, ils...

Biopic de facture assez classique, le dernier long-métrage de la polonaise Agnieszka Holland se penche sur un évènement plutôt méconnu, à savoir le voyage en Ukraine dans les années 30 du journaliste gallois Gareth Jones. Ce dernier, interprété par l’acteur James Norton, est à la fois un reporter plein d’audace et le conseiller du Premier ministre britannique David Lloyd George. Après avoir réalisé la performance d’interviewer Adolf Hitler au moment de son accession du pouvoir, il se lance la même année dans un voyage en URSS afin de s’entretenir avec Staline sur le prétendu miracle soviétique.

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Tel est le titre d’une des cinq mélodies que Sabine Devieilhe et Alexandre Tharaud puisent dans le vaste catalogue de Fauré. Pour le reste du programme, trois autres compositeurs sont convoqués, qui ont donné ses lettres de noblesse à cet art si français du « poème chanté » : Ravel, Debussy, Poulenc. Moulés sur les vers d’auteurs célèbres ou oubliés, parnassiens ou symbolistes, ces joyaux miniatures épousent le rythme des fluctuations amoureuses. La courbe vocale y atteint des sommets de raffinement. À l’ère du rap et des prosodies barbares, voici un rappel sans concession de ce que signifie faire chanter le verbe des poètes.

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La prise de conscience de certains inconvénients du « vivre ensemble » semble avoir fait un bond cet été, même si ça fait bien une trentaine d’années que le décor est planté et les acteurs implantés. Avant le déluge, du temps des rois, disons sous Pompidou et Giscard, on parlait déjà des violences en milieu jeune et urbain. Je n’avais que 5 ans (et demi) lorsque les blousons noirs (de race blanche) entrèrent dans la légende (urbaine) en mettant à sac, le 24 février 1961, le Palais des Sports de la porte de Versailles à l’occasion d’un concert de Johnny Hallyday. Mes premiers souvenirs sur le sujet remontent au temps du lycée dans les premières années 70. Alors florissait toute une belle jeunesse française et masculine en pattes d’éph’, blousons jeans, boots zippées et cheveux longs ou mi-longs, sillonnant ma banlieue sur ses mobylettes ou ses bruyantes fausses motos 49,9 cm3 de marque italienne – Malaguti, Flandria, Gitane Testi, Itom.

Des mobs aux scooters

Je n’ai souffert véritablement de cette violence-là qu’une fois et encore pas gravement et pas longtemps. Abordant un beau jour de l’année 1974, sur ma Peugeot TSR 49,9 cm3 (une fausse moto à la française) un virage en sortant de mon lycée dans la très résidentielle commune de Montmorency (95), je serrai de trop près un de ces loubards pilotant lui-même son cyclomoteur : le type, un petit blond énervé, me bloque, descend de son deux-roues et m’expédie un direct qui me surprend un peu. Puis il se jette sur moi en m’insultant (mais pas en verlan ou en dialecte wesh wesh) et nous roulons par terre. Le proviseur du lycée, qui passait par là, nous sépare. Peu de choses en somme sinon un bleu à la lèvre pour moi. Je dois dire que 45 ans plus tard, et à la lumière de l’actualité, j’ai presque une forme de nostalgie de ce type de voyou-là, bien de chez nous. Mon agresseur portait, je m’en souviens bien, le traditionnel ensemble en jean, et j’aime bien les clichés, même en pareille circonstance. 

À l’inverse de ce que l’on pourrait croire, le plus grand des dirigeants britanniques du XXe siècle ne fut pas en son temps admiré et soutenu. La monumentale biographie de l‘historien Andrew Roberts montre à quel point au contraire il fut méprisé et rejeté par l’establishment anglais. Méprisé pour son caractère flamboyant que l’on estimait vulgaire, méprisé pour son ambition que l’on jugeait arriviste, méprisé pour son courage que l’on estimait dangereux. Jusque dans les heures sombres de la guerre, les responsables politiques anglais n’ont fait que tolérer Churchill, faute d’autre possibilité. Seul le peuple lui resta fidèle.

Andrew Roberts livre ici le récit époustouflant d’une vie faite tout entière de combat. L’ouverture récente d’archives (comme le journal intime du roi Georges VI) révèle le courage, la puissance de travail et la volonté de fer de Churchill. Sa foi inébranlable dans la supériorité du peuple britannique fit de lui l’homme de la situation en 1940. À ceux qui proposaient un accord honteux avec les nazis, Churchill opposa un programme simple : « L’heure est venue : tuer le boche ». [...]